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Le chemin roule, le ciel tombe, les arbres s’entresaluent… Le chasse-mulet reste hébété. Oh que l’entendement lui vertit ! Il se remet sur ses pieds, donne du cul et de la tête, cille, sourcille, vacille, oscille… Il n’y a rien ; ni bourse, ni âne, ni garce ! Rien : sauf bigne au front grosse comme bourse, dure comme âne, chaude comme garce ! Chargé d’argent comme un crapaud de plumes, il rebrousse chemin, le chef plus gros que le cœur, le cœur plus gros que la poche, et tournant dans sa cervelle que, pour la ruse, une femme vaudra toujours plus que deux hommes, et deux hommes moins qu’un enfant !
