sur la sienne ! Il comprend que c’est la veuve.
— Ah ! vieille chaudasse ! fait-il. Et lui envoie une telle ruade que
la guenuche se met à braire !
— Peste soit de ce grison ! jure le meunier, reconnaissant l’âne.
— Va-t-on dormir ? crie le valet. Et tous de se rassoupir. Mais pour
un peu seulement… La veuve gigote en son lit, faisant petits cris et gros soupirs ; elle rêve qu’elle est serrure, et que tous les hommes en ont la clé… Jean-Jean demande à son maître :
— Dormez-vous ?
— Non, dit-il, et toi ?
— Moi, dit le chasse-mulet, le lard ne passe point : il me fait poids, me cuit, et ronfle en mon estomac comme si j’avais gobé les dix peautres ! Ha ! j’étouffe, je suis au plus mal !
Le meunier se tire de son coffre, va à l’armoire, tâte son valet, et s’écrie :
— Sot en trois lettres ! ce n’est point le lard, c’est le chat !
