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— Qu’est-ce ? fait-il.
Et Mâchepoule réplique :
— C’est la maladie des ânes !
Toute l’assemblée se désopile — hormis le fesse-cahier — qui ne veut pas voir l’évident.
— Et à mon art ? lui dit Vrille, refuses-tu d’y croire, vil brequin ?
— Défigurez-moi, répond le clerc, et j’y croirai…
— Ho ! le beau miracle ! dit le cosmète, en sautant de son juchoir.
Et de deux nioles et trois mornifles, il te le rend tout quasiment méconnaissable.
Tant que les villageois se dératent et crient haro sur le pousse-cul, qui s’esquive en crachant ses dents…
Détortillés de ce malcontent, les trois compères s’en reviennent à leurs
badauds. Tous ont quelque chose à connaître. Gratis totalis…
C’est un invétéré bonhomme, qui
