aussi haut ; et ce ne sont pas des règles abstraites, même rigoureusement appliquées, qui peuvent extirper des esprits les vices ou les faiblesses qui les enchaînent à l’erreur. C’est là le difficile objet d’une pratique plus délicate et plus rare, que la logique n’enseigne pas, et dont les règles longtemps cherchées sont encore et resteront toujours à faire. On n’apprend point à raisonner : tout ce qu’on peut apprendre, c’est comment l’on raisonne. On n’apprend point à être poëte, mais l’on peut sur les chefs-d’œuvre poétiques noter les traces du génie, c’est-à-dire, observer la nature dans ses manifestations les plus éclatantes et les plus vraies. « Ceux qui ont le raisonnement le plus fort, dit Descartes, et qui digèrent le mieux leurs pensées, afin de les rendre claires et intelligibles, peuvent toujours le mieux persuader ce qu’ils proposent, encore qu’ils ne parlassent que bas-breton et qu’ils n’eussent jamais appris de rhétorique. » La logique non plus n’instruisit jamais personne à raisonner ; et tous les hommes, des plus ignorants jusqu’aux plus éclairés, suivent la spontanéité de leurs facultés, les uns sans songer à des règles qu’ils ne connaissent pas, les autres sans se souvenir de règles que la réalité ne peut mettre en usage.
Quelle est donc la nature de la logique ?
