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LE LABOUREUR.
Ces deux bœufs, par Zeus ! me nourrissaient de leur fumier.
DIKÆOPOLIS.
Que te faut-il donc, maintenant ?
LE LABOUREUR.
J’ai perdu la vue à pleurer mes bœufs. Mais si tu prends intérêt à Derkélès de Phyla, frotte-moi vite les deux yeux avec de la poix.
DIKÆOPOLIS.
Mais, malheureux, je ne suis pas en situation de rendre service à tout le monde.
LE LABOUREUR.
Allons, je t’en conjure, peut-être retrouverais-je mes bœufs.
DIKÆOPOLIS.
Impossible. Va-t’en pleurer auprès des disciples de Pittalos.
LE LABOUREUR.
Rien pour moi qu’une seule goutte de poix, verse-la dans ce chalumeau.
DIKÆOPOLIS.
Pas un fétu ! Va-t’en gémir ailleurs !
LE LABOUREUR.
Infortuné que je suis ; plus de bœufs de labour !
