souvenirs, je me rappelai avoir vu cet œuf animé défiler à l’acte des oiseaux et figurer dans le tableau final en qualité de dernier né encore mal éclos d’une famille de canaris.
— Comprenez, monsieur, c’est moi qui fais l’œuf, l’œuf de serin, en sorte que, suivant l’usage, je termine le cortège.
— Eh bien ?
— Eh bien chaque soir ces saligots de machinistes, pour me mettre en rage, oublient exprès de me déboucler.
— Patience ! on va te déboucler, mon garçon.
— Je ne suis pas précisément un garçon, mais débouclez-moi tout de même.
La boucle défaite et la charnière ayant joué, je vis, de l’œuf ouvert en deux, sortir une manière de bébé qui me parut avoir quinze ans.
— Merci, monsieur, merci… Pourquoi me regarder avec cet air drôle ? Sans jupes, en maillot, je semble un petit rien du tout mais on est sérieuse une fois habillée.
Puis tout de suite, et ses idées ayant tourné :
— La colère me donne soif ; attendez-moi en bas, devant le concierge, trois secondes ; vous m’offrirez une choucroute.
J’offris la choucroute.
Tout à fait rassurée, Mlle Culot me gazouillait son histoire, une de ces histoires d’existences naufragées en plein Paris, auprès desquelles
