le cratère barbouillé d’or d’un œuf à la coque qu’il mangeait.
L’exclamation ne nous étonna point. Estibalet nous avait habitués à ces surprises.
Vous arriva-t-il, étant gamin, d’étudier à travers son corps transparent la construction intérieure de quelqu’un de ces innombrables têtards qui grouillent dans les fossés au printemps ? Il y a des hommes tout pareils de qui les sensations ingénues semblent se jouer à fleur de peau. Estibalet était de ces hommes-là et les habitués, rapins ou poètes, de la modeste table d’hôte où il avait des habitudes prenaient plaisir à l’entendre recommencer chaque jour, d’un enthousiasme toujours pittoresque et nouveau, l’exposé de ses projets, de ses espérances.
Jusqu’à ce moment la chance l’avait peu servi, mais il conservait bon courage.
— Quand, il y a vingt ans, j’arrivai à Paris, disait Estibalet, mon premier travail fut naturellement de monter sur les tours de Notre-Dame.
Je ne sais comment vous exprimer ça : mais
