il baisa la main que mademoiselle Cyprienne lui tendait par-dessus le bordage.
— Capitaines ! la Castagnore est morte, mais le Singe-Rouge nous offre son bord. Aujourd’hui le cercle nautique ira à la voile !
On s’embarqua.
Pauvre Castagnore ! soupirait Lancelevée en regardant les débris noirs qui jonchaient l’ilette.
— Bah ! nous avons de nouvelles courses dans deux mois. La Castagnore, dans deux mois, sera réparée. À ces mots, Fabien pâlit.
Mais Cyprienne se penchant à son bras :
— Nous serons mariés d’ici là, Fabien. Nous irons à Paris, Paris n’est pas loin de Chennevières, et là, monsieur le paresseux, on vous apprendra à ramer.
Un coup de fusil, les bateaux s’ébranlent.
— Regarde, Fabien, la mer est bleue, criaient Trébaste et Miravail.
La mer, en effet, était bleue ce jour-là, bleue d’un bleu intense, bleue à ce point sous le ciel bleu, qu’il aurait suffi au peintre de tremper son pinceau dans l’eau pour trouver le ton exact du ciel. Mais tout l’azur de la Méditerranée ne valait pas pour lui, à ce moment, le bleu charmant et malicieux qui riait dans les yeux de mademoiselle Cyprienne Lancelevée.
