de la main, derrière ce dernier promontoire. Mais le promontoire franchi, un autre aussitôt se dressait, puis disparaissait, laissant voir ce fantastique petit village que je m’imaginais toujours être sur le point d’atteindre, et qui, à chaque fois, s’éloignait.
Le paysage avait changé. Je m’en aperçus seulement à l’heure où, à bout d’énergie, je m’étendis, le dos dans l’herbe, sous un bloc.
Ce n’étaient plus les blancheurs calcaires des falaises au bord du golfe ; mais — comme si un antique volcan eût déversé là ses coulées — deux hautes murailles porphyriques dont les innombrables paillettes s’allumaient aux reflets rouges du couchant. Sur ce terrain de feu où les rayons se concentraient : une végétation africaine, de grands aloès, des cactus, et, çà et là, martyr écorché, le tronc saignant d’un chêne-liège. La chaleur devenue intense, à la tombée du jour, faisait partout craquer les écorces, pleurer les résines, et se mourir dans un crescendo exaspéré l’aride chanson des cigales.
Il faut croire que je m’endormis.
Je m’endormis, et fis tout de suite un rêve étrange, longtemps continué, pendant le-
