Un peu de mistral soufflait ! nous avons dû, au retour, tirer des bordées.
Patron Ruf tenait la barre et ne parlait pas. Ganteaume courait pieds nus sur le plat-bord, tout entier à sa voile et à ses cordages. Et tandis que les grandes lames, lentes et lourdes, se déroulaient sous le soleil pareilles à du plomb fondu, je m’amusais, passager inutile, à regarder la côte aride, les collines échelonnées montant ou s’abaissant les unes derrière les autres selon que la bordée nous rapprochait de la rive ou bien nous ramenait au large.
À la cime d’un pic, dans le soleil, une tache blanche brillait. Je demandai : — « Est-ce un village ? » — Le Puget… répondit patron Ruf sans lâcher sa pipe. — Le Puget-Maure ! » ajouta Ganteaume.
L’aspect du lieu, ce nom sarrasin, surexcitaient ma curiosité savante. J’aurais voulu d’autres détails. Mais patron Ruf, furieux d’un coup de barre donné à faux, s’obstinait dans sa taciturnité : malgré mon impatience, je dus me résigner et attendre que la belle humeur lui revint avec le beau temps.
