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Le journaliste
se retire à reculons
Au revoir
Le mari
N’ayez pas peur elles sont dans mon coffre-fort à la banque
Le journaliste
All right
Vous n’avez pas de fille
Le mari
Si fait celle-ci divorcée
Elle crie. Le journaliste va la voir
Du roi des pommes de terre
En reçoit une rente de 100 000 dollars
Et celle-ci (elle crie) plus artiste que quiconque à Zanzibar
Le journaliste s’exerce à boxer
Récite de beaux vers par les mornes soirées
Ses feux et ses cachets lui rapportent chaque an
Ce qu’un poète gagne en cinquante mille ans
Le journaliste
Je vous félicite my dear
Mais vous avez de la poussière
