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LES IDES ET LES KALENDES
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- Mais la foule des morts git à six pieds sous terre.
- Et, parfois, l’on répugne à respirer ces fleurs.
Tous les automnes se ressemblent, fastueux et désolés avec, pour lendemain, l ’hiver immiséricordieux, l’hiver dont le souffle déjà murmure aussi bien pour les têtes grisonnantes que pour les arbres feuillus d’or la chanson irrévocable des adieux.
Laurent Tailhade.
