craignent ta poutre brandie qui pourrait bien, selon la cosmopolite sagesse des nations, avoir la fâcheuse envie de se fourrer dans leurs yeux.
Cependant va, vient l’homme à la poutre qui rosse l’air. Un peu de plâtre lui a poudré au visage un masque de pierrot, et il est arlequin avec sa batte ridicule — non, tragique.
Tragique ? Mais oui : ce mortel est-il donc immortel ? Mettez-vous à sa place, bien qu’il veuille la garder et vous en chasser.
— Grand merci, danger de mort !
Le passant n’a point fini de prononcer cette phrase qu’un saut au-dessus du ruisseau qui glisse en contre-bas du trottoir comme un serpent à reflet de ciel — ne vous mouillez pas le talon — l’emmène assez loin du péril clamé par ce bâton jailli de ce brave ouvrier, qui, maintenant appuyé dessus, s’en sert comme d’une troisième jambe.
N’a-t-il point accompli son devoir, mérité son repos ? Aussi peut-il regarder avec la tranquille émotion de n’importe quel témoin comment ce passant qui fut sauvé par lui de la chute de l’échafaudage — qui ne s’est pas effondré — est dévoré par une automobile beaucoup trop pressée d’aller d’un bout de la rue à l’autre.
Le saut avait planté l’infortuné au milieu de
