« ferait pas plus de cas de l’or que de la boue ».
L’anecdote a pris corps de nos jours, elle est entrée dans la réalité. Le peintre, sculpteur et poète, Henri Cros, frère de ce grand fantasque Charles Cros qui inventa la photographie en couleurs, précéda Edison dans la découverte du téléphone, écrivit en se jouant les plus beaux vers du monde et mourut pauvre dans un âge peu avancé, Henri Cros exposa, je pense, en 1880, une figure modelée en pâte de verre que l’on eût prise, au premier abord, pour une cire du même auteur. Le coloris en était charmant. La matière, peu résistante, cédait à la pression du doigt. Héliogabale ou Néron eussent payé ce bibelot, peut-être d’une mort immédiate, peut-être de la valeur d’une province, aussi cher qu’une girafe ou qu’une table en bois de citronnier.
La fonte du verre, cet art incomparable qui d’une matière vile, d’une poignée de sable crée un objet plus précieux que l’or et que les pierreries aboutit au vitrail. La rosace des cathédrales en donne la suprême fleur.
