Toutes les victoires se ressemblent, mais non pas toutes les défaites.
C’est la faiblesse d’un noble cœur d’être sensible à la noblesse des vaincus. Mais est-ce la faiblesse ?
Ô joie. Ô midi du triomphe. La gloire au méridien visse le monde au service de l’homme, et la terre sur son axe est au cran du bonheur, rivé par la victoire.
Soleil, arrête-toi. Reste à l’écrou.
Soleil, rouge sonneur de fanfares, tiens la note d’or et son harmonie, l’heure pourpre. Soleil, embouche une autre fois les trompettes de la joie : Souffle ! et fais claquer les fouets de ces quartes fulgurantes contre les murailles de l’ombre, la matrice de l’abîme et ses noirs redans de ténèbres.
Ô triomphe, ô joie de Josué. Ô gloire de vivre ! Sous la coupole balayée de tout nuage, la moisson des hommes élève un accord majeur, les épis mûrs de la jubilation.
