prend mesure de drap nuptial à la prairie. Le tisserand courbé renifle. Le berger, sur son départ, cherche une pastoure pour les accordailles de la Saint-Martin. Et l’herbe neuve perce ses dents de chienne sous les feuilles mortes.
Toi qui ne t’es jamais repentie, repens-toi, repens-toi, nature.
Attendons le lever du soleil, au pied du Gawrisankar.
Qui a le plus d’imagination, celui qui donne cinq mille mètres au géant, ou celui qui, pendu, haletant, au blanc sourcil, lui en trouve vingt mille ? L’un reste en deçà de la nature, parce qu’elle l’a déçu ; et l’autre va au delà, pour la même raison qu’il ignore. Mais celui-là sans doute a le plus d’imagination qui donne au géant les huit mille mètres qu’il a ; et si sûrement qu’il dit : huit mille et un. Puis riant, qui ajoute : voici le bleu lotus indien qui ouvre ses pétales de neige pour laisser sortir le cœur du monde.
Voir la nature comme elle est ; mais pour ainsi dire d’un bond, dans un plan éternel où tout est présent, et où le temps c’est la vie.
Et Pâques sonne en carillons blancs à tous les clochers des pruniers gris.
