dit la ballade. Mais elle ment : il ne dort pas ; sous les roseaux, c’est lui qui parle.
Regarde, de la tribune, dans une cathédrale pleine de peuple : Ô terreur de voir, un jour de fête, nef et transept, la grouillante croix que fait la vermine humaine.
Et depuis mille ans, combien de ces croix sont descendues sous les dalles, et combien les ont foulées aux pieds, entrant à flots par le porche, et poussant sous la voûte leurs espoirs, leurs prières, leurs angoisses et leurs passions.
Le temps, le seul ami de l’homme, son chien très fidèle, selon la nature : car il le suit dès qu’il naît, — et il le tue.
Onde sonore, corde où la vie se balance !
À la cime de l’arbre, ut et aile, flèche de chant et vol, par delà la région tranquille des feuilles, sous le poids délicieux de la vibration, la branche tremble où le rossignol posé rend l’air à l’air et chante.
Avril : le linge blanchit sur les haies. La toile
