Ô souvenir d’une heure tendre : aussi délicat que l’aile de la guêpe, que le moindre heurt blesse et jette à terre.
Souvenir d’un regard, — et d’un regard, se souvenir.
Mon ami m’aimait, puisqu’il m’a trahi.
Jésus a vu de son cœur et de son âme dans les yeux hagards de Judas.
Il l’a regardé, sans dire un mot. Et l’autre a péri.
Comme le spiral de la vipère se détend pour piquer l’heure du poison, le spasme de la douleur lance la flèche de la haine : écoute les cris de la femme qui accouche, en maudissant la vie dans son germe et l’amour dans son fruit.
Quel bruit fait la locuste !
Elle cisaille ; elle croise le fil du soleil sur la trame nacrée de l’avoine.
Celui qui veut, celui-là seul est libre : une sauterelle dans la main du destin. Verte comme l’espoir en feuille. Je ris.
La plus haute feuille dans le bleu, cette aigrette
