Quand l’ombre de l’oiseau glisse en poisson dans l’eau verte de la prairie, et que le soleil de mai dalle de feuilles la terre de midi rouge, — Ha je suis l’ombre et l’oiseau, le soleil et la feuille, l’eau verte et la prairie.
L’homme est un hymne.
La peur est un rêve en avant. Le chagrin, un long rêve d’arrière.
La mer sans bornes sous la lune, et dans la lune le sillage. Ô navigations du songe : on n’a pas toujours une Amérique à découvrir.
À la Toussaint, plus qu’une feuille d’or à la pointe de l’arbre : sur la hampe nue du sycomore, le pavillon d’un empire déchu.
Puis l’étoile du soir lance une flèche de vent ; et la feuille tombe.
(1) Fragment, liv. I, chap. VII, de Voici l’homme, volume sous presse, à l'Occident, 17 rue Eblé, Paris.
