Tu vois ces bouteilles... c’est... une bibliothèque ! — J’ai bu trop ! Je m’attriste sous l’insupportable fardeau ! — Poursuite de la science ! Pendant quarante années en vain je t’ai demandé de verser en moi l’ivresse de la certitude. J’ai voulu saisir un point fixe dans un monde incandescent qui roule et va transformant sans cesse comme une projection de fusées au tableau noir du néant la gerbe de ses abîmes. Sur la voie des phénomènes je suis moi-même comme une boule sur une pente. Pendant que j’enfilais au long de mon gosier le vin de cette bouteille, un infini de terres menait au tour de moi cent débâcles cosmiques. Qu’isolerais-je dans le plan des mécaniques universelles ? Tout s’intrique, et moi-même je suis enveloppé dans le reste. — Ah ! misérable Adam, tu veux dresser sous ton crâne le droit flambeau des certitudes ? Qu’est-ce qu’un savant ? Sache le, rien d’autre qu’un ignorant à qui son ignorance est sensible. Adieu, je m’en vais. Que subitement tu ne me voies plus.
