lement de cruelles rengaines, — où les anarchistes prient, où hurlent les puritains, dans le vide des dimanches, — boisson dont on ne ferait pas, pour un million, son ordinaire, mais, qui, d’une volupté formidable emporte le palais, comme l’arak poivré de Batavia !— Vous, madame, qui rêviez, sur la barque, parmi les images de Walter Scott, à qui souriaient les canotiers roses d’Hampton Court, vous pour qui nous cueillîmes, courant derrière le coach, les bruyères mauves pâture des béliers à longue robe noire, vous direz nos gaités, nos querelles, nos lyrismes, nos wiskies, et que tandis que de sublimes paysages défilaient sous le crépuscule, nos pence et nos shellings luttaient sur vos genoux pour le triomphe du bluff, ou du brelan, de cepoker ! —
Parenthèse considérable... Excusez, lecteur, celui qui se souvient. Je voulais ajouter : “Mais je ne veux qu’effleurer ces souvenirs charmants..” Je voulais vous dire que ce qui intéresse le sujet, s’il en a un, de mon bavardage, c’est que dans ces déserts riants de l’Ecosse des lacs, nous avons apprécié la joie de vous oublier, et nos bureaux, nos écritoi-
