Et l’égoïsme, solide et borné, des simples, est peut-être plus sage que notre intelligence... nuageuse. Ils croient posséder, (donc ils possèdent) une certitude. N’est-ce pas le but vers lequel les plus sublimes, les plus douloureux efforts ont tendu ?
Mais maintenant que nous sommes installés, confortablement en vérité, dans ce bon sens, aujourd’hui que nous nous appuyons sur un bâton bien ferme, il ne s’agit plus de traînailler, de parlotter, de perdre du temps. Répétons-nous, éperdument : L’heure passe qui nous appartient. Notre temps s’effrite chaque jour un peu... Nous n’y pensons pas (mais redisons le nous quand même à tous les instants) : vivons comme si nous ne devions jamais mourir et, en même temps, comme si nous allions mourir dans une heure ; jouissons de cette vaste et claire maison que nous venons d’aérer, de nettoyer, d’orner et, où il est possible d’être heureux....
Je serais désolé que ces considérations désobligeassent M. Francis Jammes. Celui là n’offre pas au soleil des Iles, un cœur énervé, ce n’est pas un jeu pour lui de rêvasser aux paysages des estampes. Avec précision, avec
