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En mil-huit cent quatorze, où le jeu des batailles
Roula jusqu’en nos murs des ennemis nombreux,
Colonne, ils ne t’ont point osé faire d’entailles,
Ceux dont tu reflétais les combats désastreux ;

Et, ce qu’aux jours futurs on ne voudra pas croire,
Des Français, des Français, lâches démolisseurs,
Ont scié sans effroi l’arbre de notre gloire,
Sous le rire infernal de nos envahisseurs !

Bourreaux dont la mémoire est justement flétrie,
Robespierre, Danton, quoi que vous ayez fait,
Devant le saint pilier qui chantait la patrie,
Vous n’auriez pas commis ce lugubre forfait !

Pourvoyeurs de la mort, rois de la guillotine,
Hideux profanateurs du saint mot : Liberté,
Ces bandits allumeurs de la guerre intestine,
Tueurs de monuments, sur vous l’ont emporté