Ce n’était point assez pour celui dont la mère
Vécut en des amours libres de toute loi,
Dont, comme aux anciens temps sept villes pour Homère,
Sept hommes ont pu dire : Il est issu de moi ;
Pour cet usurpateur, d’un nom que la Victoire,
Souffle de son drapeau sur l’Europe flottant,
A mis au rang des noms les plus grands de l’histoire,
Qui nous, éblouissait, météore éclatant ;
D’avoir, par le parjure et la force brutale,
Conquis effrontément un trône de hasard,
Fait, volcan mitrailleur de notre Capitale,
De notre sang français sa pourpre de César ;
D’avoir, pour engraisser les pieuvres ses conquêtes,
Les parents, les soutiens du bandit potentat,
Et se faire un butin à l’abri des tempêtes,
Volé des monceaux d’or au trésor de l’État ;
