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Ainsi que cela arrive presque constamment chez lui, les sentiments personnels sont rendus avec plus de force que les idées générales. Il parle surtout bien des amertumes de la vie qu'il a éprouvées lui-même. Parmi elles, il y en a deux qui ont pénétré en lui : la lassitude de vivre, et le sentiment douloureux des erreurs et des fautes que l'existence entraîne.

Il y a peu d'âmes harassées par les passions qui, à quelque moment, n'éprouvent la fatigue, le besoin d'une quiétude définitive, qui n'aient appelé la mort comme l'aïeule bienveillante sur le giron de laquelle il serait doux , ineffablement doux de s'endormir. Ce goût de la mort est surtout marqué chez les âmes qui manquent de but et de direction, soit que leurs passions, soit que les événements les aient jetées hors de la route. C'était déjà le vœu d'Hamlet désorienté et meurtri. Ce fut celui d'Edgar Poe qui portait sous son front de sourdes souffrances, et pour qui le fait d'exister semble avoir été douloureux. On se rappelle la pièce terrifiante, tant le désir de s'assoupir dans le néant y est ardent, et ces strophes, si poignantes à la manière de Poe, par la simple reprise de sons qui se répètent comme des lamentations :

Les gémissements et les plaintes,

Les soupirs et les sanglots

Sont apaisés maintenant,

Avec cet horrible battement

Au cœur ! ah ! cet horrible,

» Horrible battement !

Le malaise, la nausée,

La souffrance impitoyable

Ont cessé avec la fièvre

Qui affolait mon cerveau,

Avec la fièvre appelée <( vivre »

Qui brûlait dans mon cerveau ! i

Byron ne disait-il pas aussi :

Qu'est-ce que la mort ? un repos du cœur ! ^

Burns avait éprouvé ce même besoin de mourir. Sa nature violente, qui se dépensait par secousses fougueuses, aurait été sujette à des réactions et à des abattements, même dans son fonctionnement normal. Le malheur, en le jetant dans les plaisirs qui étourdissent, avait rendu ces dépressions plus fréquentes et plus profondes. Alors le décourage- ment arrivait, la fatigue, une sorte de courbature de vivre, le souhait du

1 Edgar Poe. For Annie.

2 Byron.