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XX
C’était un petit bois sur un coteau moyen,
Bien-aimée, où tu mis tes deux bras à mon cou ;
Mais le Printemps d’hier l’avait déjà fait sien,
Et comme s’il avait fait glisser un verrou,
Feuilles, oiseaux et fleurs que plus rien ne retient,
S’étaient précipités d’un pêle-mêle fou,
Et s’étaient emparés du tronc le plus ancien,
Excités par les cris allègres du coucou.
Les arbres s’embrouillaient dans le vert écheveau
De bourgeons, qui pendait en tremblant à leurs cimes ;
Et sous ces frondaisons, trois fois, nous entendîmes
Une voix s’écrier dans le vent embaumé :
« Qu’ils aiment aujourd’hui ceux qui n’ont pas aimé,
Et ceux qui ont aimé qu’ils aiment de nouveau ! »
