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Ces potiers qui plongent leurs mains
dans l’argile, — puissent-ils travailler
avec intelligence et raison ! — Jusqu’à
quand continueront-ils à la meurtrir
des pieds et des mains ? — C’est l’argile
du corps humain. À quoi pensent-ils
donc ?
112.
Ami, ne nous soucions pas de demain,
— profitons de ce souffle de vie. — Demain quand nous quitterons ce caravansérail, — nous serons pareils aux morts
d’il y a sept mille ans.
113.
