— Adieu ! dit-il de sa voix enfantine et fluette.
Très simplement, telle une grande personne, il sortit sa main de dessous la couverture et la tendit à Sazonka, comme à un égal. Sazonka comprit que c’était ce qu’il lui manquait pour être tout à fait tranquille ; il saisit avec respect les doigts effilés dans sa grosse main robuste, les retint une seconde, puis les laissa aller avec un soupir. Il y avait quelque chose d’énigmatique et de triste dans l’attouchement des petits doigts fiévreux, il semblait que Sénista était non seulement l’égal de tous les êtres humains, mais encore plus haut et plus libre qu’eux ; cela venait de ce que l’enfant appartenait maintenant à un maître invisible, redoutable et puissant. On pouvait l’appeler Sénista Eroféiévitch sans être ridicule.
— Tu viendras ? demanda Sénista pour la quatrième fois ; et cette question chassa la chose majestueuse et terrible qui avait un instant étendu sur lui des ailes silencieuses. Il redevint un enfant malade, et, de nouveau, il inspira de la pitié, une profonde pitié.
Quand Sazonka fut sorti de l’hôpital, l’odeur
