Il était élu !
Il était élu pour un sacrifice et des miracles inconnus, lui, Vassili Fiveisky, dont les plaintes insensées et sacrilèges avaient maudit la destinée.
Il était élu ! La terre pouvait s’entr’ouvrir sous ses pas, et l’enfer darder sur lui son œil rouge : il ne croirait pas à l’enfer. Car il était élu ! et d’ailleurs le sol n’était-il pas fermé sous ses pas ?
Il s’arrêta et frappa la terre du pied ; la poule effrayée tendit le cou, inquiète, en gloussant pour rappeler ses petits ; l’un d’eux, qui picorait au loin, voulut la rejoindre ; il courait de toute la vitesse de ses petites pattes ; mais, en route, deux grandes mains osseuses et brûlantes le saisirent et l’enlevèrent.
Le père Vassili sourit doucement ; il avait fait au poussin un nid moelleux avec ses mains jointes, et le réchauffait de son haleine chaude et moite.
Il le pressa délicatement contre sa poitrine, et reprit sa promenade dans le sentier
