hommes sentirent qu’une chose affreusement triste les unissait.
D’un mouvement inconscient, ils se penchèrent l’un vers l’autre, et le père Vassili mit sa main sur l’épaule du moujik ; elle reposait là, douce et légère, comme une toile d’araignée en automne. Mossiaguine frémit tendrement de l’épaule, et, levant ses bons yeux confiants, la bouche à demi tordue par un sourire pitoyable, il dit :
— Peut-être que cela ira mieux ?
Le pope retira doucement sa main et garda le silence. Les cils blancs du moujik battirent plus vite ; les poils rouge-feu de sa barbe frémirent, et ses lèvres balbutièrent quelque chose de confus et d’inintelligible.
— … Ainsi, cela n’ira jamais mieux… sûrement, vous dites vrai !…
Mais le pope ne lui permit pas de finir ; il frappa du pied avec colère, enveloppa Mossiaguine d’un regard hostile, et, se penchant jusqu’à le toucher, chuchota dans un sifflement de serpent irrité :
— Ne pleure pas, n’ose pas pleurer ! Ce
