il n’y a pas à s’inquiéter de l’âme, lorsqu’elle agit par sa propre inspiration : c’est le corps seul qui la rend stupide.
Une fois à l’hospice, le corps du gardien fut porté dans la salle de dissection, et, tout naturellement, on commença par lui enlever ses galoches. Aussitôt l’âme rejoignit le corps, et, quelques secondes après, l’homme recomplété se portait à merveille. Il déclara que jamais il n’avait passé une si mauvaise nuit, et que, pour un écu, il ne voudrait pas en subir une pareille. Là-dessus il quitta l’établissement, mais les galoches y restèrent.
IV
Un voyage des plus extraordinaires.
Tout habitant de la ville de Copenhague connaît l’entrée de l’hôpital Frédéric ; mais, comme il est possible, cher lecteur, que vous ne soyez pas de Copenhague, nous vous ferons une courte description de l’entrée dont il s’agit.
L’hôpital est séparé de la rue par une haute grille formée de grosses barres de fer : ces barres laissent entre elles des intervalles assez grands, du moins si l’on s’en rapporte à certains bruits, pour donner passage à quelques internes fluets, désireux de faire de petites visites au dehors. La partie du corps la plus difficile à passer était toujours la tête ; donc ici, comme il arrive souvent dans le monde, les petites têtes étaient les plus
