— L’histoire ? juste ce qu’il nous faut, vous dis-je.
— Vraiment.
— Elle n’a pas l’ombre du bon sens ; mais vite, mon ami, sonnons, faisons chercher du papier, demandons des plumes et de l’encre, et ne sortons d’ici que pour porter le manuscrit à l’imprimerie.
Ce qui fut dit fut fait… l’histoire n’était ni bien nouvelle ni bien jolie. Une femme avait dit à sa voisine que son mari, pris de vomissements, avait rendu quelque chose d’aussi noir qu’un corbeau, et cette voisine avait raconté à une autre portière que le mari de son amie avait rendu un corbeau ; à la porte voisine, on dit deux corbeaux, et, de porte en porte, un autre corbeau ajouté avait accru le nombre des corbeaux au point que, dans la soirée, il y en avait autant que la rue avait de numéros.
Il fut donc crié dans les rues de Paris :
« Histoire merveilleuse du mari de la rue Mouffetard, qui a rendu trente-neuf corbeaux vivants ! »
Et ce joli ouvrage, qui se vendait deux sous, fut vendu dans une journée à un tel nombre d’exemplaires, qu’il rapporta neuf cents francs, tous frais
