Quatrefeuilles pressait des deux mains son cœur, qui battait à se rompre.
Ils n’avaient pas encore repris leurs sens quand ils entendirent des cris aigus qui semblaient sortir du fond des appartements et se rapprochaient peu à peu. C’était des glapissements de femme mêlés à des bruits de coups, suivis de faibles gémissements. Soudain, les battants brusquement écartés, un très petit vieillard, lancé à coups de pied par une robuste servante, s’abattit comme un mannequin sur les marches, dégringola l’escalier, la tête la première, et tomba cassé, disloqué, brisé, dans le vestibule, devant les valets solennels. C’était le duc de Volmar. Ils le relevèrent. La servante, échevelée et débraillée, hurlait d’en haut :
— Laissez donc ! On ne touche ça qu’avec le balai.
Et, brandissant une bouteille :
— Il voulait me prendre mon eau-de-vie ! De quel droit ? Eh va donc, vieux décombre !
