et je ne lui aurais pas répondu : « Oui, monsieur. »
Ces deux mots : « Oui, monsieur », me tintaient sans cesse aux oreilles. Le souvenir m’en était toujours présent ou plutôt, par un horrible phénomène de conscience, il me semblait que, le temps s’étant subitement arrêté, je restais indéfiniment à l’instant où venait d’être articulée cette parole irréparable : « Oui, monsieur. » Ce n’était pas un remords qui me torturait. Le remords est doux auprès de ce que je ressentais. Je demeurai dans une sombre mélancolie pendant six semaines, au bout desquelles mes parents eux-mêmes s’aperçurent que j’étais imbécile.
Ce qui complétait mon imbécillité, c’est que j’avais autant d’audace dans l’esprit que de timidité dans les manières. D’ordinaire, l’intelligence des jeunes gens est rude. La mienne était inflexible. Je croyais posséder la vérité. J’étais violent et révolutionnaire, quand j’étais seul.
Seul, quel gaillard, quel luron je faisais ! J’ai bien changé depuis lors. Maintenant, je n’ai pas trop peur de mes contemporains. Je me
