Nous nous arrêtâmes à moitié route pour laisser souffler nos bêtes.
Madame Trépof vint à moi sur la route, me prit le bras et m’entraîna quelques pas en avant. Puis, tout à coup, elle me dit d’une voix que je ne lui connaissais pas :
— Ne croyez pas que je sois une méchante femme. Mon Georges sait bien que je suis une bonne mère.
Nous marchâmes un instant en silence. Elle leva la tête et je vis qu’elle pleurait.
— Madame, lui dis-je, regardez cette terre gercée par cinq mois torrides. Un petit lis blanc l’a percée.
Et je lui montrais du bout de ma canne la tige frêle que terminait une fleur double.
— Votre âme, ajoutai-je, si aride qu’elle soit, porte aussi son lis blanc. C’est assez pour que je croie que vous n’êtes point, comme vous dites, une méchante femme.
— Si ! si ! si ! s’écria-t-elle avec une obstination d’enfant. Je suis une méchante femme, mais j’ai honte de le paraître devant vous qui êtes bon, qui êtes très bon.
— Vous n’en savez rien, lui dis-je.
