égale. Et, quoi qu’il arrive, je saurai me montrer la femme d’un héros.
— Passez, madame Marie-Claire ! dit Pradel.
À ce moment, Chevalier fit son entrée, et tout aussitôt l’auteur, s’arrachant les cheveux, vomit des imprécations :
— Ce n’est pas une entrée, c’est un écroulement, c’est une catastrophe, c’est un cataclysme. Bonté divine ! un bolide, un aérolithe, un morceau de la lune tomberait sur la scène que ce ne serait pas un si effroyable désastre… Je retire ma pièce !… Chevalier, recommencez votre entrée, mon garçon.
Le peintre qui avait dessiné les costumes, Michel, jeune homme blond à la barbe mystique, était assis à la première travée, sur un bras de fauteuil. Il se pencha à l’oreille de Roger, le décorateur :
— Et dire que c’est la cinquante-sixième fois qu’il attrape Chevalier avec cette impétuosité, l’auteur !
