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Aussi, cet apothicaire,
Oui croyait avoir affaire
En personne à Belzébuth,
Manqua nettement son but...

Eh bien ! ce sont là des choses
Fort graves, assurément.
Et qui ne sont que des roses
Auprès de l'événement
Que je narre incontinent...

Sœur Thérèse était malade,
On la voyait dépérir.
Elle était triste, maussade,
Et s’ennuyait à mourir ;
Elle, toujours si joyeuse.
Si pimpante, si rieuse,
Semblait en proie au chagrin,
Et ses fleurs les plus chéries,
Sur leurs corolles flétries.
Tombaient au vent du matin...

— Allez vite, dit l'abbesse,
Chercher notre bon docteur :
Il faut de ce jeune cœur
Qu’il déloge la tristesse.

Le médecin à l’instant
Tâte, interroge, examine,
Sourit, et pour médecine
Il prescrit... un lavement...

— Demain, un apothicaire
A la main leste et légère