la prit avec un saisissement extrême. — C’est de
madame Fontaine. Ah ! mademoiselle, comment
se porte-t-elle ? — Vous le saurez, mon père. — Je
crois que sa situation sera bientôt adoucie. — Elle
est heureuse. — Quoi ! son mari s’est laissé toucher ;
vous ne pourriez m’apprendre une nouvelle
qui me causât plus de joie. — Lisez, mon père,
lisez, interrompit avec humeur mademoiselle
Précieux, qui ne voyait encore dans ses discours
qu’une suite de sa profonde dissimulation, il brise
le cachet ; mais à peine a-t-il lu quelques mots
qu’il s’écrie : Elle est morte, grand Dieu ! et je
suis son assassin. Ah ! mademoiselle, je n’en veux
pas savoir davantage ; ces seules lignes dictent
mon arrêt. Je suis un monstre indigne de voir la
lumière ; mais croyez que je me punirai assez sévèrement
pour que vous me rendiez votre estime.
Mademoiselle Précieux, qui commençait à croire à
sa sincérité, l’engagea à lire en entier cette lettre
qui pourrait peut-être lui donner quelque consolation ;
mais inutilement ; il voulut y porter les
yeux, ses regards troublés n’en pouvaient distinguer
les caractères. Il pria l’amie de cette infortunée
de lui rendre ce triste service. Elle le fit,
et Durolet, la tête appuyée dans ses mains, écouta
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