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CHAPITRE IV. La maladie.
La maladie est une sorte de révélation qui nous
apprend combien nous sommes aimés et combien
nous nous aimons. Les soins dévoués des personnes
qui nous sont chères nous deviennent des
marques inusitées de leur attachement. A se voir
l’objet de prévenances si douces, d’attentions si délicates,
on jouit dans son cœur tandis que notre
corps souffre ; nous peignons avec nos regards
l’affection que nous n’avons plus la force d’exprimer ;
nous dévorons nos douleurs et étouffons
nos plaintes pour ménager la tendresse de celui
ou de celle qui veille près de nous, et qui de son
côté, dans l’intérêt de notre repos, retient jusqu’à
son souffle.
Si l’on se sent atteint d’un mal qu’on juge mortel,
on ressemble au passager qui envoie sa dernière
pensée aux amis qu’il vient d’embrasser sur
le rivage. Alors on n’ose avouer ses pressentiments,
on affecte la confiance devant ces cœurs dont les
battements se règlent sur les pulsations du nôtre :
