SPRINGFIELD
— Wentworth ! Vous perdez l’esprit !
Ceci fut dit avec indignation, mais avec beaucoup de calme.
Lady Marjorie Springfield talonna son irlandais pie. Elle franchit impeccablement une haute haie de ronces qui bordait un fossé ; puis elle remit son cheval au pas.
Lord Wentworth Jamland suivit et caressa avec indifférence sa jument alezane encore fiévreuse et vibrante du dernier hallali. Il regardait dans le vague, droit devant lui, vers l’orée du bois où traînaient grisement à la tombée du jour des écharpes de brume sur la terre mouillée jonchée de feuilles mortes. Sans tourner la tête, il faisait assidûment sa déclaration d’amour d’une voix monotone, suivant les coutumes conventionnelles du bon ton.
— Eh bien soit, Marjorie, n’en parlons plus.
— Vous en parlez à votre aise, objecta la jeune fille. Non, cher ami, nous ne nous en tiendrons pas là.
