pas eu un regard pour quelque joli maquereau cherchant à faire son beurre — il y a bien le beurre d’anchois — parmi les innombrables morues de ces parages.
Qui sait ?…
J’en étais là de mes réflexions quand j’aperçus à quelques mètres de moi deux lanternes rouges qui crevaient la nuit.
La première d’un rouge écarlate, riche, triomphal, d’un rouge qui semblait un appel de trompette.
L’autre lanterne d’un rouge vermillon passé, un vermillon tombé dans les orangés pisseux, un rouge indigent et mistouflard.
Sur les verres de ces lanternes se découpaient d’énormes chiffres, véritables numéros de presbytes.
L’écarlate cossu portait le numéro 7. Le vermillon nécessiteux indiquait le 14.
Tom s’arrêta devant le 7.
À son jappement joyeux, l’huis s’ouvrit,
