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ment… ou plutôt heureusement, tu n’es pas malade.
— J’ai un fort rhume de cerveau… Tu vois, mon nez coule.
— Ton nez…
Je n’achevai pas, ayant toujours eu l’horreur des plaisanteries faciles, mais j’éclairai Desmachins sur le rôle de Ricord dans la société contemporaine.
Huit jours se passèrent.
Un matin, Desmachins entra chez moi, pâle mais les yeux résolus.
— Tu sais, j’y suis décidé !
— À quoi ?
— À aller chez Ricord.
— Mais, encore une fois, tu n’es pas… malade.
— Je le deviendrai !… Et précisément, je viens te demander des détails.
Je crus qu’il plaisantait, mais pas du tout ! C’était une idée fixe.
