On eut toutes les peines du monde à imposer silence au Yankee, et la conversation se réinstalla sur le tapis de l’Art pur.
— Et à propos, fit quelqu’un à un autre, comment se fait-il que tu n’aies envoyé, cette année, rien de mystique ?
— Parce que, répondit froidement l’interpellé, j’ai soupé de la religion.
— Oh !
— Oui, mes amis, j’ai soupé de la religion depuis l’été dernier, par un soir d’orage… Mourez-vous d’envie de savoir les détails de mon désabus mystique ?
— Littéralement !
— Eh bien ! voici. C’était en Bretagne… Isolé de tout élément mondain, menant une vie calme, simple, à même la nature, jamais je ne m’étais senti l’âme aussi profondément religieuse… Un soir d’orage, qu’il tonnait, et que je me hâtais de rega-
