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— Comment, ça se sait ?
— Mais on ne parle que de ça !
— Ah ! merci, Ida, merci du service que vous me rendez en venant m’avertir. C’est mon honneur d’artiste, ma vie, peut-être, que vous me sauvez !
Et longtemps après, quand on parlait de Jacquet devant Ida, elle prenait un petit air extraordinairement malin pour vous dire :
— Jacquet !… Encore un qui me doit une belle chandelle !
