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pauvre Ida, dans le temps, dans le bon temps !
Mon Dieu, qu’elle était bête ! Mais d’un bête ! La lune, auprès d’elle, était un miracle d’astuce et de subtilité.
C’est elle qui nous disait un jour, avec un petit air mystérieux et le touchant aplomb de l’inconscience :
— Il y a un maréchal de France qui me fait la cour en ce moment.
— Ah diable ! Mac-Mahon ?
— Non, pas Mac-Mahon.
— Canrobert, alors ?
— Non, pas Canrobert.
— Mais espèce de dinde, puisqu’il n’y a plus que ces deux-là.
— Oui, mais le mien, c’est un maréchal de France… belge !
Ida posait chez les peintres et faisait la joie des ateliers, depuis la place Pigalle
