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LE SPECTRE D’IRMA

— Qu’est-ce que tu ferais à ma place ?

— De quoi s’agit-il ?

— Lis plutôt ce qu’on vient de me remettre.

Le jeune homme me tendit une missive qui semblait avoir été écrite sous une pluie battante, tant l’encre s’y trouvait apâlie et délayée avec, partout, de larges taches d’évidente mouillure à peine séchée.

— Faut-il, s’écria mon ami, faut-il qu’elle ait pleuré, la pauvre Irma, en m’écrivant cette lettre !

— Tu n’es donc plus avec elle ?