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— Pleurez, mes yeux ! Yvonne m’a quittée ce matin.
— Yvonne ?
— Yvonne, ma femme de chambre.
— N’est-ce donc que cela ? Vous en trouverez une autre, de femme de chambre.
— Vous en parlez bien à votre aise, vous ! Je ne remplacerai jamais Yvonne, jamais ! Une merveille de fille que j’ai ramenée toute jeune de Dinard, que j’ai dressée, façonnée à mon goût, pétrie, en quelque sorte, de mes propres mains…
— Pétrie ?
— Je parle, bien entendu, au figuré. Et adroite, monsieur, et propre, et discrète ! Une perle fine, vous dis-je, qui n’a pas sa pareille !
— Alors, pourquoi la laissâtes-vous partir ?
— Ah ! voilà !… Quand je dis qu’elle n’avait pas de défaut, j’exagérais. Elle en pos-
