(Pourquoi le chaud et froid est-il si pernicieux, alors que le froid et chaud ne cause même pas à l’organisme des dégâts insignifiants ? Loufoquerie de la nature !)
— Ça ne sera rien que ça, dit le Dr Pelet (leur médecin). Badigeonnez-vous avec de la teinture d’iode. Tenez-vous bien au chaud. Prenez quelques pastilles X… (case à louer), et puis voilà !
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Ce soir-là, mon ami et sa jeune compagne rentrèrent de bonne heure (minuit et demi), non sans avoir fait l’emplette d’une bouteille de teinture d’iode.
— Avec un pinceau ? demanda le pharmacien.
À la seule pensée d’acheter un pinceau chez un pharmacien, le peintre et son amie moururent de rire.
La délicieuse enfant se mit au lit et — pâle martyre — offrit sa jeune gorge aux affres du badigeonnage.
— Ah ! ça, c’est épatant ! s’écria l’artiste.
— Quoi donc ? s’informa la victime.
— Tu n’as pas idée ce que ça fait joli, cet iode brun sur ta peau rose ! C’est épatant ! Ce qu’on ferait une jolie étoffe avec ces deux tons-là !… Ça ne te fait rien qu’au lieu d’un badigeonnage amorphe, je représente un chrysanthème ?
— Mais, comment donc !
— Là… voilà !… La tige, maintenant.
— Oh ! là, là ! tu me chatouilles !
— C’est que j’emploie le petit bout du pinceau… C’est épatant !… Tiens, lève-toi et va te voir dans la glace.
La pauvre petite concubine se leva sans enthousiasme, mais heureuse tout de même de faire plaisir à son ami.
— Oh ! oui, c’est épatant !
— Tiens, je vais encore t’en faire un. Ne bouge pas, ne bouge donc pas !
— Mais tu me chatouilles, mon pauvre chéri !
— Il faut savoir souffrir pour l’art.
Et le voilà parti, perdant toute notion de l’actuel, à décorer la petite, comme Gérôme fait de ses statues.
Autour de ses bras et de ses jambes, il fit grimper des liserons, des clématites, des volubilis.
… Je donnerais volontiers plus de détails, mais voilà qu’il est cinq heures et j’ai promis d’être à six heures justes à un rendez-vous que je ne manquerais pas pour un boulet de canon.
Abrégeons.
La jeune badigeonnée passa ce qu’on appelle une mauvaise nuit.
Pas une partie de son corps qui ne fût la proie d’une intolérable cuisson !
— Je ne peux pas dormir ! gémissait-elle.
Et mon ami lui répondit :
— Oui, c’est bête ce que j’ai fait là !… Demain, au lieu de chrysanthèmes, je te peindrai des pavots !
Quelques jours plus tard je le rencontrai.
Chargé d’une brassée de fleurs acquises au marché Saint-Pierre, il re-
