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entr’ouverte, luisait la nacre humide, attirante, de ses belles quenottes.
Le lendemain, quand le riche amateur revint, il trouva l’atelier fermé.
Il monta à l’appartement et frappa des toc toc innombrables.
— Ma Bacchante ! clamait-il, ma Bacchante !
À la fin, une voix partit du fond de l’alcôve, la propre voix de la bacchante, et la voix répondit :
— Pas encore finie !
