— Pas tant que moi, madame C…, pas tant que moi !
À l’époque dont je parle, je me trouvais en proie à un propriétaire qui ne se fit aucun scrupule d’éparpiller aux quatre vents des enchères publiques mon mobilier hétéroclite et mes collections (provenant en grande partie d’objets dérobés).
Je ne fis ni une ni deux, et, dégoûté du quartier Latin, j’allai me nicher dans le premier hôtel venu du quartier Poissonnière, parfaitement inconnu de moi, d’ailleurs.
Maison calme, patriarcale, habitée par des gens qu’on ne rencontrait jamais dans les escaliers et qui se couchaient à des heures incroyables de nuit peu avancée.
J’en rougissais.
J’avais beau rentrer comme les poules, c’était toujours moi le dernier couché.
Je ne connaissais pas mes co-locataires, mais leurs chaussures n’avaient aucun mystère pour moi.
À la lueur de mes allumettes-bougies (de contrebande), je les connus et les reconnus, sans jamais me tromper.
